Reggel
jött a hír, hogy meghalt Bözsi. Hogy miképpen jutott el a hír a faluba ilyen
gyorsan száz kilométerről és hogy Terka hogyan jutott a tudomására, örök talány
marad. Aznap sokat imádkozott.
–
Holnapután elviszel a temetésre – szólt a fiának ellentmondást nem tűrően.
--
Milyen temetésre? – kérdezte a fia, aki megszokta már, hogy ha a mama egyszer
valamit eldöntött, akkor annak akkor is úgy kell lenni, ha cigánygyerekek
potyognak az égből.
--
Meghalt Bözsi! Nem is hallottad? – kérdezte a fia.
--
Melyik Bözsi?
--
Hogyhogy melyik? Hát az a Bözsi! – vágta rá. – Az a vén kurva!
A
fiú meghökkent.
--Tényleg
el akarsz menni a temetésére – kérdezte. – Hiszen harminc éve nem láttad. Arról
nem is szólva, hogy megfojtanád egy kanál vízbe.
--
Hát éppen azért! – vágta rá az öregasszony és kifordult az ajtón, jelezve, a
maga részéről lezárta a beszélgetést.
El
is indultak a temetésre, szépen kiöltözve, virággal, ahogy illik. Út közben
szót sem szóltak, a mama feszült volt, idegesen rágta a szája szélét. A fia meg
jobbnak látta, ha meg sem mukkan.
Ahogy
megérkeztek a ravatalozóba, Terka előresietett. Lerakta a virágot, aztán
megállt a nyitott koporsó előtt. Hosszasan bámulta az összeaszott arcot és, a
fiának legalábbis úgy tűnt, egy halvány mosoly suhant át az arcán.
--
Mehetünk – súgta oda ezután.
--
Hová? – kérdezte a másik döbbenten. -- Hiszen még el sem kezdődött a temetés.
--
Az engem nem érdekel – villant rá az anyja.
--
Ezért autóztunk száz kilométert?
--
Ezért!
A
hazaúton megint csöndben voltak. Terka arcán elégedett mosollyal ült a fia
mellett. Amikor hazaértek, bement a szobába, megállt a falon lógó kép előtt. A
képen, melyen gyászszalag lógott, kackiás bajszú, jóképű férfiember bámult a
semmibe.
--
Hát meghalt a Bözsi! – vágta a férfiember arcába Terka! – Hallod, Jóska,
meghalt! És tudod, milyen csúnya lett! Mint egy boszorkány! Ha odaát
találkoztok, el fogsz szörnyedni tőle! Hiába ment utánad!